Kära Broken Girl

Kära Broken Girl,

Jag känner dig för att jag är du. Även om vi aldrig har träffats ansikte mot ansikte känner jag dig. Jag vet vad som får dig att skratta, gråta, oroa dig, rädsla och tänka över. Jag känner dig lika bra som jag känner min mamma, min syster och min bästa vän.

Se, Broken Girl, du och jag delar ett band. Kanske är det inte ett band som många kvinnor särskilt vill dela, men vi gör det. Jag vet att vi hellre skulle binda över galna scheman, bröllop och baby shower för att delta, och vem ska ha en baby nästa. Men vårt band är genom den brutethet vi Broken Girls delar. Inte en elitklubb på något sätt men dess medlemskrav säkerställer att vi alla vet varför vi är, ja, en medlem.

Vi band för att vi vet. Vi vet bara. Vi känner till de djupaste skårorna, de renaste av sår. Våra värk och stön är snyftade in i själva kudden som vi går för att begrava oss själva för att försvinna till och med ett kort ögonblick av denna trasighet. Vi förbinder oss genom det övertänkande vi gör, um ... än en gång. Vi förbinder oss genom att "vänner" avvisas och är isolerade av familjemedlemmar, för "Du är bara för mycket." För mycket.

Ett brev till flickan med ett brustet hjärta

Orden som skickar tarmstansen av ångest rakt in i en trasig flickas mage. Vi förbinder oss genom varje smärtsamt, oplanerat adjö som vi någonsin har tvingat oss att säga. Vi förbinder oss från att springa av och skjuta bort ännu ett försök till kärlek.

Så många dörrar har slagit i ansiktet medan vi naivt står där och feberaktigt knackar, ”Hej! Du stängde fel dörr! Jag står bakom det. ” Och dumt väntar vi. Och vi väntar lite till. Vi väntar tills, tyvärr, verklighetens situation slår oss. Vi väntar på att dörren någonsin ska rycka tillbaka mot vår säkerhet, stabilitet och egenvärde.

Och sedan ser vi ner. Vi tittar ner och ser vad som finns kvar av vårt krossade hjärta, utspridda på marken som om en krigshandling just hade inträffat just där. Chocken börjar. Paniken. "Hur kunde jag ha varit så dum och dum igen?" sätter in. Var och en tar sin så bekanta plats i vår självkänsla och vågar oss att tillåta dess bosättning där, ännu en gång.

Och sedan börjar vi. Vi börjar bygga om. Vid denna tidpunkt är vi snickarimästare som på ett delikat sätt sätter ihop varje del av vårt krossade hjärta igen. Bekvämligheten som denna rutinuppgift tar är så automatiserad att vi knappt inser att vi reparerar oss själva igen. Men det gör vi.

Vi gör det för att varje trasig tjej vet hur tragisk historien skulle vara om den inte gav någon form av seger. Och eftersom vi är trasiga tjejer delar vi ännu ett unikt band: systerskapet att förstå varandra bättre än någon annan kan. När vi börjar vår resa att återvända till självkärlek märker vi varandra längs vägen.

Det är därför en trasig tjej älskar det hårdaste

Vi vinkar ett vänligt hej till Hope. Vi nickar till Warrior när hon hoppar över hinder som en gång slog henne. Vi klappar motståndskraften på ryggen när vi ser henne gå tillbaka över sina steg och memorera var och en för att aldrig gå dem igen.

Och sedan stoppas vi plötsligt i våra spår när Reflektion slår sina armar runt oss och säger utan att tala, ”Jag har dig. Du kommer att överleva detta. Det här är vem du är. ”

Så trasig tjej, tröst dig i dina medsystrars samhälle. Vi hejar på varandra när hon modigt hoppar av tro mot att hitta sin inre styrka att lita på igen, och kanske ... bara kanske, älska igen.

av Rhonda Brown